إلى منزلي في الجنوب ما زال بيننا كلام
إلى منزلي في الجنوب… ما زال بيننا كلام
بقلم الدكتورة فيولا مخزوم
أنا: كيف حالك يا منزلي؟ هل ما زلت تعرفني؟
المنزل: وكيف أنساكِ؟ أنا الذي حفظت خطواتكِ، وعرفتُ وقع تعبكِ حين تعودين في المساء. كنتُ أميّز صوت مفاتيحكِ قبل أن تفتحي الباب، وأعرف من طريقة إغلاقكِ له إن كنتِ سعيدة أم مثقلة بالهموم.
أنا: انظر إليك… ماذا فعلوا بك؟ أين نوافذك التي كانت تطلّ على الحياة؟ أين جدرانك التي علّقتُ عليها أحلامي؟ أين الزاوية التي كنت أجلس فيها لأرتّب أفكاري؟
المنزل: لا تسأليني عمّا حدث لي، بل أخبريني أنتِ… كيف استطعتِ أن تنظري إليّ هكذا؟ لقد كنتُ أظن أنني سأشيخ معكِ، وأن تتعب جدراني من مرور السنوات، لا أن تسقط دفعة واحدة تحت ثقل الدمار.
أنا: أتعرف ما يؤلمني أكثر؟ ليس أنني فقدتُ سقفاً وجدراناً وأبواباً، بل أنني فقدتُ المكان الذي كنت أعود إليه حين تضيق بي الدنيا. كنتُ أظن أن لي مكاناً في هذا العالم لا يستطيع أحد أن ينتزعه مني.
المنزل: وأنا أيضاً كنتُ أظن أن مهمتي أن أحميكِ. كم تمنيت لو استطعتُ أن أضمّ جدراني حولكِ، وأن أحجب عنكِ كل هذا الألم.
أنا: هل شعرتَ بالخوف حين بدأت الجدران تتساقط؟
المنزل: شعرتُ بما هو أقسى من الخوف… شعرتُ بالعجز. كنتُ أسمع صدى الذكريات وهي تسقط معي.
أنا: وهل اشتقتَ إلينا؟
المنزل: أنا لا أشتاق إليكم، فأنا لم أفارقكم يوماً. أنتم الذين غادرتموني، لكن أصواتكم ما زالت تسكن شقوقي، وضحكاتكم ما زالت عالقة في هوائي، ورائحة أيامكم لم تغادر المكان.
أنا: وماذا بقي منك الآن؟
المنزل: بقيتُ فيكِ… في الطريقة التي ستبحثين بها عن شيء مألوف في أي مكان جديد، في خوفكِ من أن تفقدي الأمان مرة أخرى، وفي حنينكِ إلى باب لن تفتحيه بعد اليوم.
أنا: كنتُ أتمنى أن أعود إليك كما كنت، أن أفتح الباب وأقول: لقد عدت إلى بيتي.
المنزل: لا تحزني إن لم تجدي الباب. أنتِ كنتِ بيتي قبل أن أكون بيتكِ. احملي ما تبقّى من ذكرياتنا، ولا تسمحي للدمار أن يهدم ما بنيناه من أحلام.
أنا: سأمضي… لكنني لن أنساك.
المنزل: أعرف. فقط أرجوكِ، حين تبنين بيتاً جديداً، لا تعتبريه بديلاً عني. امنحيه من حبكِ ما يكفي ليحمي أيامكِ القادمة، واتركي لي مكاناً صغيراً في ذاكرتكِ.
أنا: سأفعل… لكن قل لي، هل سامحتَ العالم لأنه لم يرحمك؟
المنزل: أنا لا أعرف كيف أسامح، ولا كيف أعاتب. أنا مجرد منزل أحبّ أهله، وحين رحلوا، رحلتُ معهم.
